As Estações

E quando não sinto o inverno tão frio,
e o verão não queima
e também não me lembro como são
primavera e outono?

Mesmo que minhas agulhas
apontem algum norte
ou até mesmo algum sul
jamais saberei onde está o frio.
E jamais saberei onde descongelar-me.

Onde escolhi nascer, crescer e talvez morrer.

Onde escolhi que talvez seria a boa parte da vida
ou até mesmo se seria apenas uma parte boa
da vida.
Mas que ainda assim seriam anos
e dias e noites dedicadas a esta parte.
E, dolorida, ainda brilha em mim.
Em seu apogeu ou declínio
ainda sinto suas marcas
e a dor de saber do futuro responsável
que me espera.

Ah, se tudo não fosse como aqui,
se tudo não fosse como esquecer
de que posso me esquecer
e ficar como estou.

Mas nem se lembram como é isto
mesmo que invejem
mais que tudo,
isto,
do fundo de suas almas!